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Je ne puis plus aimer une femme. Je vais partir. Torrents de larmes, sanglots, spasmes, râles, agonie, mort, autre veillée funèbre. Femmes mortes. Dora, au loin, qu'étaient ses jours et ses nuits ? Assez. Femmes mortes. Il était mort aux femmes. Il attendit une heure. Le sanglot de Berthe ne finissait pas. Il se raidissait pour ne rien dire. Pas un mot. Il regardait autour de lui ce charmant décor, mort comme celui de sa chambre avec Pauline.
"Gilles est, à n'en pas douter, l'un des romans importants du siècle - et l'un de ces livres où la sincérité désarmée d'un homme s'élève à la grandeur habituellement réservée aux transfigurations littéraires" (Gaëtan Picon).